她退进一条窄巷。
巷子尽头是一堵矮墙，墙上爬满了枯藤，墙后是一处灯火通明的楼阁。
丝竹声、笑语声、脂粉气从墙头漫过来——缠月楼。
盛京城西最热闹的风月场所，这个时候正是最喧嚣的时辰，楼里的灯笼映得半条街都是暖红色的，人来人往，车马不绝。
她贴着墙根往巷子深处缩。
巷子里很暗，只有巷口透进来的一线红光。
她缩到最里面的时候，手指碰到了一扇暗门。
门很小，只有半人高，藏在一丛枯藤后面，不仔细看根本发现不了。
她试着推了一下，门没有锁，吱呀一声开了。
里面是一条极窄的夹道，两侧是高墙，头顶只露出一线夜色。
她侧身挤进去，反手把暗门掩上。
夹道里很黑，伸手不见五指。
她靠在墙上喘气，胸口剧烈地起伏着。
小腹深处又传来那道熟悉的坠感，她下意识地用手护住，才想起腹带已经把它缠平了。
她沿着夹道往里走，走到尽头，是一扇更小的门，门上挂着一把生锈的铜锁，锁是开的。
她推开门。
门后不是她以为的逼仄杂物间。
那是一间极大的暗室，层高比寻常屋子高出许多，几乎有两层楼那幺高。
月光从高处一排窄窗里漏下来，照出空气里浮动的细尘。
四面墙壁挂着层层叠叠的纱幔，从顶垂到地，有月白、烟青、藕荷、水红，一重一重地掩着，把整个空间隔成了几个若隐若现的区域。
纱幔是上好的鲛绡纱，风吹过来的时候轻轻飘动，像水面上的涟漪。
正中摆着一架紫檀木屏风，屏风上绣着大朵大朵的缠枝牡丹，针脚细密得几乎看不出线痕。
屏风前是一张美人榻，榻上铺着秋香色的锦褥，引枕是玫瑰红的漳绒，绣着金线的并蒂莲。
榻边一只鎏金博山炉，炉里还残留着半截没烧完的沉水香，冷了的灰烬里隐隐透出一线余韵。
靠墙一架古琴。
琴是焦尾，木色深沉，琴弦在月光里泛着银灰色的冷光。
琴案上搁着一只白瓷香合、一方端砚、一支紫毫笔，旁边还压着一卷翻了一半的琴谱。
琴谱的边角已经泛黄，翻到的那一页用朱砂点了几个勾挑的指法，笔迹清瘦——是男人的字。
沈念茯站在门口，整个人僵住了。
这间屋子不对。
这间屋子太奢华精巧了、太像一个被人精心打理了多年的私密之所。
可这是缠月楼——盛京城西最负盛名的风月之地，楼里的姑娘男郎不卖身，只以技艺待客。
抚琴、弈棋、书画、清歌、雅舞，每一门都是精雕细琢的功夫，来往皆是显贵。
这间暗室，大约是缠月楼里某一位琴师的私室——那位琴师不轻易见客，只在这间屋子里抚琴，隔着重重纱幔，让外面的人听音不见人。
她不该进来的。
她正要退出去，后脑猛地痛了一下——
屏风彼端，有人漫抚琴弦。
琴声沉缓低回，清音袅袅，恰似入夜晚风，悠悠扫过千竿翠竹，簌簌漫过帘栊而来。
她隔着屏风看见一道人影，很高，很瘦，一袭白衣，手指在琴弦上慢慢地挑、慢慢地勾。
她看不清那个人的脸——画面里只有他的轮廓，一道模糊的、被纱幔和屏风隔得影影绰绰的轮廓。
然后，她看见自己斜倚在美人榻上，十四五岁的模样，一身月白薄纱软罗裙松松垮垮覆在肩头，襟口半敞，露出一截莹润如玉的颈子。
她安然卧着，唇角弯出柔婉笑意，眼眸浅浅眯起，泠泠琴音绕身，神态倦软，如同被乐声熨帖得昏昏欲睡的猫。
画面断了。
沈念茯猛地捂住后脑，整个人往后退了一步，撞在门板上。
她大口喘着气，心跳得又急又重，像有人在她胸腔里擂鼓。
她不知道自己为什幺会看见那些，十七岁之前的事情她几乎全忘了——从她有记忆起就是在青崖镇，跟着程洵，跟着刘婆子，跟着那些破落小院和灶台柴火。
她从来没来过盛京，从来没进过缠月楼，从来没躺过那张美人榻。
可那道画面太清晰了。
琴声太清晰了。
她甚至记得琴弦上那个人的手指是什幺样子——修长的、骨节分明的、清隽温雅的。
她猛地睁开眼。
纱幔被穿堂风吹起来，一重一重地翻卷着，像无数只同时张开的手。
她看见屏风上映出一道影子——是她的影子。
她低头看了一眼自己，藕荷色褙子，白玉簪，缠着腹带的肚子。
没有月白薄纱软罗裙，没有琴声。
屏风上的影子只有她一个人，孤零零地映在缠枝牡丹之间。
沈念茯的后背贴着门板，冷汗从额角往下淌。
她的手在发抖，抖得她攥不住门框。
她想出去。
她不该在这里。
她转身，伸手去推那道门。
门板是凉的，她的指尖刚碰到上面，身后忽然传来一阵极轻的衣料摩擦声。
像绸缎从高处滑落，又像一片羽毛落在水面上。
她的后颈感觉到一缕温热的气息，很近，近得像是从她自己的发丝间渗出来的。
一只手从她腰侧穿过来，揽过了她。
力道不重，只是虚虚地拢着，隔着褙子和腹带，那点温度依然渗了进去。
她腹中那口锚轻轻动了一下，像是被那只手惊醒了。
“茯儿。”
声音从她耳后传来，萦柔的，像琴弦被风拨了一下，余韵在空气里慢慢荡开。
“你终于回来了。”
