林屿合上笔记本，盯着天花板看了很久。
窗外阳光正烈，午后的光线透过窗帘缝隙在墙壁上投下一道明亮的条纹。
他把笔记本锁进抽屉，站起身，看了眼手机上的时间——12点47分。
他不知道自己为什么还要去艺术中心。
或许是想看看那辆银色轿车，或许是想确认什么，又或许什么都不为。
至少这个理由足够正当：午饭吃完了，下午没课，去看看母亲排练也说得过去。
下楼的时候，楼道里很安静，大部分住户都在午休。
林屿的脚步在楼梯间发出空洞的回响，一层一层往下，像是在数着什么。
他推开单元门，热气扑面而来，水泥地面反射着白花花的阳光。
艺术中心距离学校不远，步行大约十五分钟。
林屿没有骑车，就这么走着，让正午的太阳晒在头顶。
街道上行人稀少，偶尔有一两辆车驶过，轮胎碾过柏油路面发出低沉的轰鸣。
他在路口停下来等红灯，余光扫过对面那家琴行。
橱窗里一架黑色三角钢琴反射着光，晶莹的灰尘在光束中浮动。
林屿想起自己小时候在这里上过钢琴课，那时候母亲总是坐在教室后面等他，手里拿着保温杯，杯子里是温好的牛奶。
绿灯亮了。
林屿穿过马路，拐进通往艺术中心的小路。
路边种着法国梧桐，叶片在阳光里泛着油亮的光泽，斑驳的树影落在砖墙上，像某种图案。
他走得不算快，但心脏已经开始加速，这种反应他自己也说不清是为什么——是期待，还是紧张，或者两者都有。
艺术中心的铁门虚掩着，门口的告示牌上贴着暑期培训班的海报，颜色已经有些褪了。
林屿推门进去，穿过门厅，走廊里很安静，只有尽头练功房隐约传出音乐声。
他的脚步在走廊里很轻，几乎听不见，像是怕惊动什么。
练功房在二楼，左转第二间。
林屿踏上楼梯，木质台阶在他脚下发出轻微的吱呀声。
他扶着栏杆往上走，眼睛一直盯着二楼走廊尽头的方向。
楼上的光线比楼下亮一些，从南面的窗户照进来，在走廊中央投下一大片阳光。
练功房的门半掩着，露出一条大约十厘米的缝隙。门缝里透出灯光，还有音乐声——是一首舒缓的钢琴曲，节奏很慢，带着某种沉静的旋律。
林屿放轻脚步，沿着走廊靠近那扇门。他的呼吸变得浅了，心跳却重了起来，一下一下撞击着胸腔。他在门口站定，侧过身，从门缝里进去。
练习室里光线明亮，白色的墙壁反射着日光灯的光。
地面铺着浅灰色的地胶，擦得很干净，能看见上面隐约的反光。
母亲的练功服是深蓝色的，袖子卷到手肘，衣领很低，露出锁骨和胸口大片皮肤。
她的头发在脑后扎成低马尾，几缕碎发散落在脖颈处，随着动作轻轻晃动。
汗水沿着锁骨的弧度滑下来，在灯光下泛着细碎的光，像是皮肤表面涂了一层薄薄的油脂。
沈砚站在她身后，离得很近。
他的右手搭在她的腰侧，手指微微弯曲，指腹贴着布料，掌心隔着那层薄薄的训练服透出温热。
他在帮她调整姿势，手臂轻轻用力，让她向左转了一个角度。
但他的手掌没有离开，就一直停在那里，拇指轻轻摩挲着布料边缘。
母亲微微低着头，下巴微收，手臂伸展到身体前方，保持着一个芭蕾舞的起始姿势。
沈砚的另一只手落在她的肩胛骨上，指尖在她背部滑动，像是在确认肌肉的状态。
从林屿的角度，能清楚地看到母亲的身体曲线。
训练服的领口垂得很低，几乎露出胸前起伏的全部轮廓，布料紧紧包裹着，勒出深深的沟壑。
她稍微动了动，身体前倾一点，胸前的重量就显得更沉，在布料里微微晃动了一下。
林屿的视线钉在那里，无法移开。
沈砚的手指还在她的腰侧，指尖陷进布料里，像是在测量什么。
他低下头，凑近母亲的耳畔说了句什么，声音很轻，隔着门听不清。
母亲点了点头，身体又向后靠了靠，几乎贴上他的前胸。
林屿感觉到自己的心跳猛然加快，血液冲向头顶，太阳穴突突地跳。
他的手指下意识握紧了门框边缘，指节发白，但身体却一动不动，像是被钉在了原地。
沈砚的手还是没有松开。
他的手掌沿着母亲的腰线向下滑动了一点，停在她胯骨上方，手掌完全贴上去，掌心透过布料传递着温度。
母亲似乎没有意识到这只手的存在，依然是那个姿势，身体微微前倾，手臂保持伸展。
林屿在门口站了几秒，眼睛一眨不眨地盯着那个画面。
这个姿势看起来像是正常教学，但那种亲密的程度又超出了正常范围。
沈砚的手指停留的位置，手掌贴着的时间，距离保持的尺度——每一点都踩在边界上，既不越界，又不收手。
母亲动了动，似乎是想要调整重心，但沈砚的手立刻紧了紧，把她稳住。
他的拇指在她腰侧画了一个小小的弧线，然后才松开，改为扶住她的手臂。
那个动作太快了，快到像是一个下意识的习惯，但林屿看到了。
他看到了。
手指在腰线上滑过的痕迹，拇指按在布料上的力度，母亲身体在那个瞬间的微小僵直。
她一定感觉到了，但她什么都没说，只是继续保持着那个姿势。
林屿往后退了一步。
他的脚步很轻，几乎是踮着脚尖往后退，背部撞上了走廊对面的墙壁。
他靠在墙上，闭上眼睛，深深地吸了一口气。
走廊里很安静，只有楼下传来的隐约声响，还有他自己的心跳声，大得像是要跳出来。
他的额头冒出冷汗，后背的衣服贴在皮肤上，黏腻腻的。
他把手掌按在胸口，隔着衬衫布料感受自己的心跳，一下，两下，三下——快得不像话。
他睁开眼，看着走廊尽头的窗户。
窗外是一棵老槐树，枝叶茂盛，在风里轻轻摇动。
阳光透过树叶洒进来，在地板上投下碎金般的光点。
一切看起来都很正常，很安静，很平常。
但他知道不是。
他站在走廊里，靠着墙壁，等着自己的心跳平息下来。
手指还在微微发抖，他把手插进口袋里，攥成拳头，用力到指甲陷进掌心。
大约过了半分钟，也许是四十秒，也许是更久，他终于感觉自己能重新控制身体了。
他深吸一口气，走到门前，推开了门。
金属把手在手里传来冰凉的触感，门板向内打开，发出轻微的声响。
练习室里的音乐还在继续，沈砚已经退开了两步，正站在钢琴旁边翻看乐谱。
母亲站在原地，调整着自己的姿势，看到林屿进来，冲他笑了一下。
“怎么来了？”她的声音很正常，带着一点意外，还有一点高兴。
“午饭吃完了，下午没事，过来看看。”林屿也笑了一下，尽量让声音听起来自然。
他走进去，在练习室角落的一把椅子上坐下，双手放在膝盖上，看起来很放松的样子。
母亲转了个身，面朝镜子方向，她的背对着林屿。
训练服背部的布料被汗水洇湿了一小块，勾勒出脊柱的线条。
她重新抬起手臂，摆好姿势，沈砚抬头看了她一眼，继续低头翻乐谱。
“刚才在练一个转体动作，重心总是不对。”母亲头也不回地说，像是在跟林屿解释，又像是自言自语。
“嗯，那个是需要多练。”林屿说。
他不知道自己说的是什么，只是本能地回应着。
他的眼睛看着母亲的背影，看着她的腰线，看着那个沈砚刚才手指停留的位置。
布料上还残留着一点褶皱，那是被手掌压过的痕迹。
沈砚把乐谱合上，抬起手腕看了看表，“今天就到这里。”他的声音平静，带着一贯的温和，“休息一下，练太久容易肌肉拉伤。”
他拿起自己的水杯，喝了一口，然后朝林屿这边点了点头，算是打了个招呼。林屿也点了点头，目光和他接触了一秒，然后移开。
母亲走到墙边，拿起毛巾擦了擦脖子上的汗。
毛巾按在锁骨上方，擦去那些细碎的汗珠，然后又擦了擦脸颊。
她喝了几口水，转过身看着林屿，“等会儿要去哪儿？”
“回宿舍，下午还有点作业。”林屿站起身，拍了拍裤子上并不存在的灰尘，“你接着练吧，我先走了。”
母亲点了点头，又拿起毛巾擦了擦手。沈砚已经走进了旁边的更衣室，门虚掩着，里面传来水龙头的声音。
林屿走出练习室，沿着走廊下了楼梯。他的脚步比来时快了很多，几乎是跑着穿过门厅，推开铁门，重新走进下午的阳光里。
门在他身后关上，发出咣当一声。
他没有回头，沿着来时的路往回走。
路边还是那些梧桐树，还是那些斑驳的树影，但一切在他看来都变了颜色。
他的脑子里反复回放着那个画面——沈砚的手贴在母亲的腰侧，手指陷进布料里，掌心隔着那一层薄薄的面料传递温度。
他在心里告诉自己那只是正常的教学动作，但另一个声音在说：正常的教学需要贴那么久吗？
正常的学需要用手指在腰上画圈吗？
正常的教学需要贴着肋骨几乎能感受到胸部的重量吗？
林屿走进校园，穿过操场，回到宿舍。楼道里很安静，室友们都还没回来。他开门进屋，坐在书桌前，打开抽屉，拿出笔记本。
翻到新的一页，他拿起笔，在纸上写下日期。然后他停下来，盯着笔尖看了很久，墨水在笔尖积聚成一小滴，滴到纸上，洇开一个黑色的圆点。
他写道：
“下午去艺术中心。练习室门没关严，从门缝看到沈砚在帮母亲调整姿势。手放在她腰侧，一直没有松开。母亲穿着深蓝色训练服，领口很低，锁骨的汗在光下反光。”
他停下来，笔尖悬在纸面上方，像是在等待着什么。
窗外的阳光透过窗帘照进来，在桌面上投下模糊的光影。
空调的风扇在嗡嗡转动，吹动着桌上的一张纸片。
他用指甲掐了掐握着笔的手指，接着写下去：
“训练服领口垂着，胸口压得很深。”
他写完这一句，笔尖在纸上停住了。墨水从笔尖渗出来，在纸面上形成一个小小的墨渍，字迹开始变得模糊。
林屿盯着那个墨渍看了一会儿，然后把笔帽盖上。他合上笔记本，放回抽屉里，锁好。
他坐在椅子上，看着窗外。
梧桐树的叶子在风里翻动，露出叶背浅色的那面。
远处操场上有几个打球的身影，喊叫声隐隐约约传来，像是隔了一层什么。
他在心里反复想着那句话——到底是谁在帮母亲清理痕迹？
