我踏进花园的那一刻，阳光像一把钝刀，缓慢地、残忍地剖开我最后的伪装。
石径上的露水浸湿鞋底，每一步都发出轻微的“吱呀”声，像在嘲笑我的可笑决定。
空气里混着泥土、青草和玫瑰被剪断后的涩苦汁液味，那味道钻进鼻腔，和我腿间早已泛滥的黏腻混在一起，分不清是花香还是我的腥臊。
Cade蹲在灌木丛前，剪刀在阳光下闪着冷光，咔嚓、咔嚓，像在剪断什幺比枝条更脆弱的东西。
他没穿上衣，汗水沿着脊沟滑下，消失在裤腰深处，肌肉在晨光里泛着青铜般的冷硬。
我停在他身后三步远，张了张嘴，声音却像被什幺堵住，只挤出一句干涩的：“早。”
他没回应。
他甚至没擡头，只是鼻腔里发出一声冷笑，像在驱赶一只烦人的苍蝇。
剪刀继续动作，断枝落地，汁液溅起，落在他的靴面上，像一滴一滴的血。
我往前走了一步，鞋跟敲在石板上，声音脆得让我自己都心惊：“昨晚睡得如何？做了什幺样的梦呢……？”
那问题问得唐突得像一记耳光，我自己都觉得突兀，却带着一种笃定的疯狂——因为我太确信，我们是命中注定，每晚在梦中纠缠的不是巧合，而是宿命的丝线。
我的语气里藏着旁敲侧击的暗示，藏着那些夜晚的喘息、疼痛和极乐。
他终于停了。
缓缓直起身，高大的身影投下的阴影把我整个罩住，像一口井盖咔嗒合上。
他转过脸，眼神从我的眼睛滑到喉咙，再滑到胸口，最后停在腿间，那目光带着赤裸裸的轻蔑，像在看一件被用旧了的破布。
“睡得如何？”他重复了一遍，声音低沉，带着恶意的玩味，“我可没时间讨论大小姐的白日梦。”
他剪刀在指间转了一圈，冷光一闪， “我不做梦。”
四个字，像四根钉子，把我钉死在原地。
不做梦。
他当然不做梦。
做梦的人是我，是我每晚跪在他脚下，哭着求他抽我、掐我、操烂我；是我在梦里被他撕成碎片，又被他用最粗暴的方式拼回去。
而他，连梦都不屑给我。
“滚。” 一个字，像石头砸进水里，溅起的不是水花，是我心脏里那点最后残存的、自欺欺人的尊严。
我像被烫到，却又像被点燃。
血液轰地冲上耳膜，脸颊烧得发烫，羞耻、愤怒、恐惧、渴望，在胸腔里搅成一锅滚烫的浆糊。
我听见自己声音发抖，却偏偏往前又迈了一步：“你……你说什幺？”
他嗤笑一声，剪刀一甩，断枝飞过来，划过我小腿，留下一道细细的血痕，疼得我倒抽气，却又奇异地让下体猛地收缩，一股热流涌出来，内裤瞬间湿透。
“听不懂？”他终于正眼看我，嘴角勾起那种让我又恨又湿的笑，“我说，滚。别在这儿发浪。装什幺清高？一看就知道你是从泥里爬出来的，运气好爬上了这家的床，就该夹着尾巴做人。”
他顿了顿，目光像刀子，一寸寸剐着我，“非要像条母狗一样摇尾巴？知识分子的皮囊裹着个动物罢了，和那些发情的畜生有什幺区别？”
每一句话都像耳光，抽得我耳膜嗡嗡作响，抽得我眼泪瞬间涌上来。
我气得发抖，擡手就想扇他。 手腕却被他一把扣住，力道大得像铁钳，骨头被捏得咯吱响。
我挣扎，骂出声：“你放手！你算什幺东西！”
他不放，反而把我的手腕拽得更高，逼我踮起脚尖，身体几乎贴上他汗湿的胸口。
热气混着烟草味喷在我脸上，他低头，声音低得像刀子刮过耳膜：“隔着十米都能闻到你发骚的味儿，还装？”
另一只手忽然探下来，毫不客气地伸到我裙摆下，指尖隔着内裤重重按在那滩早已失控的湿意上。
只是轻轻一压，我就浑身剧颤，像被电流击中，腿软得几乎站不住。淫水被他指尖碾开，发出细微的“咕叽”声，那声音在安静的花园里清晰得像一记耳光。
他低头，鼻尖几乎贴上我的颈窝，深深吸了一口，像在品尝什幺珍馐，然后笑了，“装模做样的贱人。”
我僵在原地。
我不知道我是怎幺挣脱开他，逃回主屋的。
我咬住下唇，尝到血味，却说不出反驳的话。 因为他说得对。
一字一句，都像刀子捅进我最肮脏的秘密。
愤怒像火，烧得我眼眶发红； 羞耻像冰，冻得我浑身发抖； 渴望却像毒，像藤蔓，从子宫深处爬出来，缠住我的喉咙，让我几乎喘不过气。
我爱Jason。
我发誓我爱他。
爱他的温柔、他的教养、他的未来计划。
可就在这一刻，当Cade用最粗鄙的话把我剥得一丝不挂时，我对Jason的愧疚，竟然轻得像一片羽毛。
被风一吹，就散了。
